19 de marzo de 2018

ANCIANO







ANCIANO

En el interior de un ruidoso café
Un anciano se apoya sobre un velador;
Un periódico ante él, iluminado por la soledad.


Y en el desprecio de su miserable vejez
Piensa qué poco gozó de los años
Cuando tuvo vigor, y elocuencia, y belleza.


Ha envejecido tanto; lo siente, lo ve.
El tiempo de su juventud, como si hubiera sido ayer,
pasó. Qué velozmente, qué velozmente.


Medita en cómo ahora se ríe de él la Sabiduría;
Y cómo fió siempre-¡qué locura!-
De esa embustera que le decía:
‘Mañana, tienes mucho tiempo’.


Recuerda impulsos que contuvo; y el sacrificio
De su felicidad. De su insensata prudencia
Se burla hoy cada ocasión perdida.


…Hasta que de tanto evocar el pasado
se adormece. Hundido
sobre el velador solitario…



Konstantino Kavafis- Grecia


11 de marzo de 2018

TUITEOS DE RYOICHI WAGO, POETA DE FUKUSHIMA





TUITEOS DE RYOICHI WAGO, POETA DE FUKUSHIMA


Desde el terremoto y tsunami ocurridos en Japón el 11 de marzo, Ryoichi Wago (和合亮一), poeta de la ciudad de Fukushima, ha estado experimentando con una nueva forma de poesía para expresar sus sentimientos sobre temas como incertidumbre por el futuro y miedo por la radiación que ha estado amenazando su tierra y sus habitantes.

Foto del perfil de @wago2828.
Para dar a coonocer sus versos, ha elegido Twitter como el medio ideal.
Usando los tuiteos con longitud de 140 caracteres, Wago concentra sus ideas y crea un torrente de versos donde es difícil señalar el comienzo o el final. A veces, la repetición de una misma palabra o caracter puede crear una imagen visual [ja] que se parece a los aparatos estilísticos de la poesía Futurista.
A continuación, una recolección de tuiteos poéticos de @wago2828, donde describe sus recuerdos en el momento en que el terremoto golpeó y los posteriores sentimientos de ansiedad y esperanza.
@wago2828 和合亮一
Desde el 11 de marzo, he estado juntando artículos de periódicos y de revistas sobre el desastre. Poco a poco he recortado los artículos, pero nunca puedo estar al día. Interminables réplicas entre el papel y las tijeras. Sudor frío.
@wago2828 和合亮一
11 de marzo – una vez cada 1000 años. Sudor frío.
En el baño, recuerdos de la noche en que me empapé en el baño llorando regresaron a mí. Ojos llenos de lágrimas.
@wago2828 和合亮一
11 de marzo – una vez cada 1000 años. Sudor frío.
wago2828
Corría por las costas de Soma, mirando fijamente las secuelas del tsunami. Entre los barcos volcados y el montón de escombros, camina un hombre de contextura gruesa, limpiando el interminable rastro de lágrimas que caen de sus mejillas, con su puño…
No puedo imaginar lo que ha perdido, o lo que ha sido arrasado… En esta larga via mía, nunca imaginé un dolor que se debía limpirar con un puño… El pensamiento cruzó mi mente. El señor A lloraba, contándome su historia un día.
Me lavo el pelo. Yo también, todo lo que puedo hacer es llorar. Todos los evacuados, por favor evacúen con calma de la montañas de Fukushima… Recuerdo haber salido del baño cuando escuché eso en la radio… Desde entonces, nunca abrí la ventana del baño.
Un viejo sentado en un tatami flotante. La brigada de incendios trata desesperadamente de rescatarlo y le arroja una cuerda. Tristemente, al final el agua supera su fuerza…
‘Haz que Iwaki vuelva a ser grande…’, gritaba, mientras soltó la cuerda y se hundió en el mar… La brigada de incendios sollozaba incontrolablemente por la pena… O san lloraba, contándome la historia un día.
Me lavo el pelo. Para mí también, todo lo que puedo hacer es llorar. Desde entonces, nunca abrí la ventana del baño.
A una persona de Tomioka se le permitió regresar a casa durante dos horas. En la casa entraron por primera vez en mucho tiempo, esa persona hizo algo. ¿Pueden adivinar qué estaba haciendo esa persona en la casa? Le pregunté a O san.
Solamente lloraba, durante dos horas…
Y esa persona regresó sin nada de la casa. O san lo consoló diciendo… ‘Fui a casa a llorar… solamente di a ti mismo que eso fuiste a hacer a la casa’.
Me lavo la espalda. Para mí también, todo lo que puedo hacer es llorar. Desde entonces, nunca abrí la ventana del baño.
Soma City, after the tsunami, by Flickr user hee_san. CC license BY-NC 2.0.
Ciudad de Soma luego del tsunami, del usuario de Flickr hee_san. Licencia CC BY-NC 2.0.
@wago2828
Salí del baño, empecé a cortar artículos del periódico de nuevo. Caras tristes, expresiones que dicen que seguirán tratando, corto todo y lo diseño. Si dejo de juntar, ¿todo se convertirá en un sueño? Sudor frío. Desde ese día, no volví a abrir la ventana de mi estudio.
wago2828
¿Qué es lo que este desastre quiere enseñarnos? Si no hay nada que quiera enseñarnos, ¿en qué debo creer entonces?
Significados de un acontecimiento, aparecen después. Pero ¿cuál es el significado del periodo post acontecimiento? ¿Hay algún significado acá?
¿Hay algún significado en hacer que la gente sufra tanto?
La radiación cae del cielo. Es una noche callada.
Solamente hay un lugar en el que termino, con lágrimas.
wago2828
Devuélveme mi alma, devuélveme mi sueño, devuélveme Fukushima, devuelve las vidas perdidas, devuelve mi pueblo natal, devuelve ese aire caliente que se eleva del césped, devuelve el pueblo, devuelve el poema, devuelve el árbol de nuez.
Pienso en el alma del árbol, pienso en la oscuridad en que esa alma sigue dando vueltas, el alma pasa de noche, el alma masculla la palabra, vive, el alma está viva, tú…
Tú, mi preciosa tú, lágrimas… en tu mejilla.
Rezo para que un día, se convierta en un rayo de esperanza.
wago2828
Creamos juntos… Acá lo registro
Coloco mis oraciones en estas palabras…
A la noche siempre le sigue el amanecer.




Ryoichi Wago- Japón




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Ryoichi Wago (1968), nació en Fukushima, Japón. En 1998 fue galardonado con el Premio Chuye Nakahare por la mejor colección de poesía de debut y en 2006 el premio Bansui por su cuarta colección de poesía. Trabaja como profesor y también es conocido como redactor y presentador de radio.

8 de marzo de 2018

MUJER RESISTE





MUJER RESISTE



Estás en medio  de una gran batalla,
has dado el  paso decidido,
la primera mirada combativa, el grito
que dormía la placidez de los siglos,
la llamarada en la antorcha de la vida.

Contra las vicisitudes odiosas, resiste, llevas en ti
la voz ahogada que te impulsa a seguir caminos tortuosos,
llenos de pesares y dolores.
Pero tú estás hecha de coraje, junto a ti
corre un río caudaloso de fuerza que recorre
tu cuerpo, hecho de fibra extraordinaria
para resistir los embates de la incertidumbre.

Tú eres luz, fuego, la fuerza motora que impulsa
a tus hijos a seguir hacia delante,
a no desfallecer ante situaciones adversas
que les  empujan con una carga a cuestas
difícil de sobrellevar.

Resiste, tu corazón está hecho de granito
endurecido por los azotes del destino,
aunque flaqueen tus piernas a punto de derribarte,
sacas arrojo más allá del dolor
y continúas en la batalla.

Te declaras  adicta a la lucha,
a combatir la nebulosa del temor, el miedo ancestral
que circula en tu sangre.

Resiste, resiste,
eres mujer, eres más que un ser humano
convertido en lágrimas.
Llevas en ti la marca de los tiempos
que te han heredado el coraje,
como símbolo de tu karma.
Sostienen tus brazos el peso de la historia,
derramada en miles de hijos
que salen de tu  fecundo y amoroso vientre.

Sensible y protectora madre,
lo das todo sin importar la estatura.
Debes seguir resistiendo con fuerza de gigante,
pues  la  grandeza  que posees, no sólo cobija  a tus hijos,
también abarca la ilusión del planeta.




Marianela Puebla- Chile





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12 de diciembre de 2017

EL NÁUFRAGO







EL NÁUFRAGO

Donde empieza la noche, acaba el mar.
Así, mientras asciende
el neón a los cielos,
el viento de levante cruza las avenidas,
el parque silencioso, a estas horas vacío,
las tabernas extrañamente solas,
y se instala tal vez en las esquinas,
como un velero oscuro,
trepando por la niebla.
Sabes que no conduce a ningún paraíso,
que atrás quedó el jardín
con su rumor de nombres,
la intemperie borrando las huellas de tu vida
y unos datos confusos pendientes de un papel.
Insistes, sin embargo, por las calles desiertas,
buscando esos lugares que nadie ha transitado,
los techos protectores
o un retazo de estío,
lejos de la memoria que camina despacio
hacia la soledad azul y las mareas.
Duerme tras las ventanas Algeciras. Ingrávida,
tiende su pulso lento sobre los almohadones.
Deja que el viento brame y el tiempo gire en ella
como una peonza de cristales y espuma
en los acantilados de la madrugada.
Lo sabes, sí, esta Isla
se ha acostado temprano y ha apagado las luces.
El invierno deambula por los muelles, inciertos.
Corta la niebla el filo ronco de las sirenas.
Pero el náufrago corre,
sin rumbo, hacia la aurora,
hacia los tristes templos del fracaso y el frío,
hostigado por sombras y rayos y lebreles,
hacia los tristes puertos de la desolación.
Donde empieza la noche, acaba el mar.
Un cuerpo hermoso, un cuerpo,
como un rosal vencido,
el río de los sueños vierte sobre la playa. 
 

Domingo F. Faílde- España



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Domingo F. Faílde 



(Nació en Linares, Jaén, el 17 de octubre de 1948. Murió el 11 de febrero de 2014). 
Licenciado en Filosofía y Letras por la Universidad de Granada, participó en la intensa actividad literaria y política de finales de los sesenta, integrado en el grupo de poetas brechtianos que alienta alrededor de diversas revistas, entre ellas 'Tragaluz', dirigida por Álvaro Salvador. Profesor de Literatura, desempeñó su trabajo docente en Algeciras hasta su jubilación.

Fundador de revistas y otros medios, impresos y digitales, ha dirigido La Isla, suplemento cultural del diario Europa Sur, y colaborado en Cuadernos del Sur (diario Córdoba), Papel Literario (Diario Málaga-Costa del Sol) y otras publicaciones especializadas. 

Fue miembro de número del Instituto de Estudios Campo gibraltareños, de cuya Sección VI (Literatura y Periodismo) fue presidente, y socio fundador de la Asociación Andaluza de Escritores y Críticos Literarios.

Hay poemas suyos en diversas revistas españolas e hispanoamericanas, algunos de los cuales han sido traducidos al catalán, inglés, francés, alemán y árabe. 

Ha obtenido, entre otros, los premios Pastora Marcela (1982), José Antonio Torres (1983), Guadalquivir (1984), Juan Alcaide (1987), Searus (1991), Ciudad de Algeciras (1991), Miguel Hernández (1993), Antonio González de Lama (1994), Cálamo (2003), Dolores de la Cámara (2004), Arenal de Sevilla (2004), Ateneo Riojano (2005), Provincia de Guadalajara (2006), Villa de la Roda (2007) y Mariano Roldán (2007).

Además, es autor de una veintena de títulos, entre los que destacan 'Náufrago de la lluvia' (1995), 'Manual de afligidos' (1995, 'Elogio de las tinieblas' (1999), 'Conjunto vacío' (1999), 'Testamento de Náufrago. Antología, 1979-2000' (2002), 'El resplandor sombrío' (2005), 'Las sábanas del mar' (2005) y 'La sombra del celindo' (2006).Su obra ha sido recogida en diversas antologías, entre ellas 'Elogio de la Diferencia', de Antonio Rodríguez Jiménez (1997), '...Y el Sur', de José García Pérez (1997), 'De lo imposible a lo verdadero. Poesía española 1965-2000', de Antonio Garrido Moraga (2000), 'Poesía andaluza en libertad' por Antonio García Velasco, Francisco Morales Lomas, José Sarria Cuevas y Alberto Torés García (2001), 'La línea interior. Antología de poesía andaluza contemporánea' por Pedro Rodríguez Pacheco (2001) y 'Poesía española (1975-2001)' por Alberto Torés (2002).












30 de noviembre de 2017

SUSANA CHÁVEZ, POETA SILENCIADA


Familiares y amigos de mujeres asesinadas en
Ciudad Juárez ( México), en una manifestación




ALGUIEN HABLO DE TI

De la jaula escapó un pájaro
en un poema derramado por
una poeta estremecida de tu nombre.

La farsante tarde
en medio del viento
se hace pasar por tus ojos
vacilando muerta en el aire
que alguno uso para hablar de ti.

Alguien habló de ti
y María Dolores Pradera alargó la noche,
el mar devolvió a Alfonsina a través de la brisa,
sobre la palabra llovizna fantasma fuiste,
haciendo que la ausencia
no atravesará más la garganta.

Alguien habló de ti
incendiándose la carne
al definir escuetamente
su mano deslizada por tu hombro,
quedándose sin palabras
en medio de una conversación prohibida.

Siesta en el jardín de los alebrijes sépticos.



I

Esta tarde te pretendo en rencor,
olfateo el tedio revuelto con el agua
que desciende de tus ojos,
emerjo de tu pantano
apoyando las manos.

Salgo palpando a ciegas
un nuevo cuerpo
un nuevo barro.



II

Al lavarse los blanquecidos senos
recuerda su espejismo
se descifra real,
la ropa vieja se torna enredadera
ha masticado planicies lunares,
la lengua melosa de un gato de madera.
Bocados llenos de pulcritud
y dudoso deslumbre.
No responde,
ni burla su propia condena.
Acaso tal vez camaleón viste
de nuevo sus pechos
más insectos
insectos
insectos.


III

Arrojo los orines de mi deuda con dios
para envenenar a los que puedan ser sus cómplices,
Paso por la ausencia de seres susurrantes,
por no aplastarme por completo.
Los llevo de desdicha,
de gestos, inesperados
orines que humedecen el pecho
y se beben de mi mano,
que salen de mi boca suspendida
en la fijeza de su fuerza
los arrojo vencedora,
en un mutuo lenguaje con mi conciencia.



IV

Pudriendo bajo el sol su codicia
ellos abastecen su mesa de insectos,
sitio de poder contra poder,
silencio contra-silencio-contra-palabra
Se extiende en busca de prudencias perdidas
cuando se les resecan los labios.
Ellos aparecen por fruición
vuelan brotando del fondo
entonces todo lo inundan
los zopilotes del silencio
pasan sobre nuestras cabezas
buscando frases de carroña.


V

Las cucarachas son los reptiles de la lluvia
y la memoria-volatiza danzante
soy burguesa candil y olla
y reconozco la xilografía de mi vida sardinera,
sesgo inabordable la briaguez de las penas consonantes,
soledades de monolito perdido en sí mismo.

Qué le puedo entonces decir a los demás
de mi embalsamada palabra si poco sé de ella.
Tal vez que estaba durmiendo
y ahora la tengo ante mí
lepidosirena
saltando
atrayente
coqueteándole a mi silencio aquiesciente.



VI

La sedición comienza
en el encuentro de las hormigas rojas
con arañazul...

Jubilosas alcanzan victoria
arañazul postra su cabeza cerrando los ojos
mas aún escuchó por último el croar de las ranas
entre los lirios silvestres


La sedición comienza
arañasombrío
se han comunicado con grillos malhumorados
y en abrazo se dirigen a la tierra de hormigas rojas
unas heridas de entrañas,
otros con lenguaje de malquerencia hereditaria.
A su paso en el camino quedan larvas y ninfas
pero nadie retrocede por una especie inferior
pronto el polvo deja ver la tierra
y también la terquedad de la muerte
El cantar de los grillos malhumorados
eriza a la razón de cada hormiga roja
en tanto arañasombrío
marchan con el cuerpo inerte de arañazul
todo aunque no se crea en un orden universal,
concierto del canto grillero,
tembladera de ideas rojas,
despertar a destiempo para todos
en los inmensos territorios del sentir
y ahí en lo más hondo se acumula el rencor de unos,
con la retirada triunfal de otros.
En eso estaba la tortuga
cuando vio pasar al mito hombrelumbre
llevándose las entrañas de un árbol
la tortuga comprendió
que la sedición comenzaba de nuevo.





Susana Chávez- México






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El 11 de enero de 2011 la activista Susana Chávez fue violada y asesinada en Ciudad Juárez, en el estado de Chihuahua, en el norte de México, informaron autoridades locales.
Chávez, de 36 años, exigía que fueran esclarecidos los asesinatos de mujeres en esa localidad fronteriza, considerada la más violenta del país.



Susana Chávez
Nació el 5 de noviembre de 1974 en Ciudad. Juárez Chihuahua, México. Inicio a escribir desde los 11 años.
Ha tenido lecturas en: Bazar cultural (organizado por el municipio de Cd. Juárez, donde fue precursora de las lecturas poéticas). “Monociclo Erótico” organizado por el municipio y grupo Miletnia en Cd. Juárez Chihuahua. 1er y 2do encuentro estatal de poetas en Cd Juárez Chihuahua "Alzando la Voz" 3er y 4to encuentro de poetas en Cd. Juárez 2do encuentro campamento de jóvenes por la diversidad y contra la intolerancia, en Tepoztlán Morelos.
Se ha presentado en lecturas para invidentes en la Biblioteca Arturo Tolentino, también en varios programas hasta la fecha en varias radiodifusoras juarenses, presentaciones en partes como: el INBA, La Peña de Sancho Panza, El Café Mediterráneo, Lecturas para el Comité de Prostitutas en Cd. Juárez, Lecturas en marchas ofrecidas a las mujeres desaparecidas y muertas en Cd. Juárez.
Su obra ha sido plasmada en: Un performance de Verónica Leiton con la cual colaboró en su último espectáculo multidisciplinario: “Elementos” y en sus publicaciones en revistas y periódicos.
Es también directora de cortometrajes y participo como modelo para la portada de la película "16 en la lista" película dedicada a los crímenes contra mujeres de Juárez. Estudiaba la licenciatura en Psicología en el Instituto de ciencias sociales y administración de la UACJ y trabajaba en un nuevo libro.

Sus familiares, incluso, afirman que ella creó la frase “Ni una muerta más”, que se ha convertido en un símbolo de la lucha contra los feminicidios.
También era escritora y entre sus obras está el poema Sangre, dedicado a una mujer asesinada.


[Agradezco a mi amigo el poeta argentino
Alfredo Palacio el envío de los textos de Susana]

27 de octubre de 2017

CARTA DE OCTUBRE



CARTA DE OCTUBRE





De todas las historias de la Historia
la más triste sin duda es la de España
porque termina mal.
Gil de Biedma





Perdió el olivo sus ramas de la paz;
otra vez patria
y enemigo; otra vez
las fronteras
y los muros
y las identidades.

¡Qué difícil ser español
en España,
qué terrible destino!

Siento
la ofensa de la dignidad,
el vértigo del desatino,
la injuria y la amenaza.

¡Qué difícil la libertad,
paloma desnortada en los cielos azules
de mi país
y sus mares
y las anchas avenidas y las ciudades
milenarias!

Hoy te digo que octubre es un mes triste
desgarrado en banderas y consignas
y amanecido de temor e incertidumbre.

Un profundo temblor sacude la memoria
y el miedo se apodera de los nombres,
ser español en España,
ser España, como una rosa sola abandonada
en mitad de todos los desiertos.





Julio González Alonso- España

8 de octubre de 2017

LA VÍA LÁCTEA






Vídeo: Alpha Vangelis - Un paseo por la tierra y el cosmos.










LA VÍA LÁCTEA


Busquemos, elijamos el centro de la vida
entre trillones de galaxias mudas,
una, quizás la más extraviada.
Crucemos por la noche inquebrantable
a través de la lumbre del misterio
hasta llegar sin pausa al hogar encendido.
Allí, en un rincón apartado del orbe,
girando en la hermosura de sí misma,
iluminada por difusos nimbos
de rotundas estrellas transparentes,
se yergue en los jardines siderales,
esta casa común: la Vía Láctea.


Tras el filo avizor de distancias remotas,
cerrados laberintos, espirales de nieblas,
esbozan los perfiles de globulares cúmulos,
astros insolidarios, altivas supernovas
brillando incandescentes como un millón de soles;
los agujeros negros, donde todo se olvida
en su voracidad de fauces pantanosas;
planetas sojuzgados por el frío,
esparsiles silentes con lunas clausuradas,
cárdenos asteroides vagabundos,
hostiles como el odio o la traición;
traslúcidos luceros tan cálidos y jóvenes
con el brillo candeal de su semilla
para poner erguido el aura de los sueños.


Cada solar sistema es una red,
un ámbito fluyente de apariciones súbitas
y desapariciones, creación, destrucción,
en incesante y lento transcurrir.
Al entrar en el nuestro, hay enjambres,
moléculas orgánicas que rodean a Helios
exhalación lumínica de indómitos cometas.
Son heraldos del sol que atraviesan sus lindes
descubriendo a los astros apagados
y a fugitivos cuásares que alumbran
un pujante universo desbordándose.


Plutón, el más distante de los mundos fraternos,
cubierto por su capa de metano glacial,
acompaña a su luna solitaria, Caronte.
Giran planetas turbios, monarcas del silencio,
proscritos por secretas lejanías.
Neptuno, en la luz verde de su cetro invisible,
vigía de las cósmicas honduras,
con Tritón y Nereida como amantes.


Urano, el enigmático, envuelto por su atmósfera
de ponzoñosas densidades frías.
y luego el rey de reyes, Saturno, el coronado
por cuatro aros concéntricos, rodeado de gemas
de todos los relumbres galaxiales.
Su séquito, de quince efebos mitológicos,
le despliegan la música imantada
de sus tenues esferas misteriosas.


Despierta, ciego, Júpiter tonante
en llanuras de hidrógeno y fáusticos relámpagos,
viento derrochador con titanes candentes.
Una esfera vislumbro ardiendo entre sus dunas.
Sus cárdenos volcanes amenazan.
Huracanes de arenas fugitivas
recorren el paisaje pedregoso de: Marte, rojo como la sangre turbulenta.


El calor de dos lumbres en la distancia hermosa,
detiene la mirada. Son Venus y Mercurio.
Sus fuegos dialogantes nos contemplan.
Una luz acerada de acetileno astral,
atraviesa, nos fija desde dentro
para darnos la fe resplandeciente
de los sueños invictos, la espada luminosa
que hiende los temores más tenaces.


y de súbito algo nuevo nos estremece.
Brisas, nubes, vergeles de la Tierra
colman nuestros sentidos de reconocimiento.
Frágil planeta azul, inmenso y cálido
que atraviesa los aires, los milenios,
llevando nuestros ojos, durmiendo nuestras almas,
haciéndonos ceniza, frondosidad de bosques,
latidos o recuerdos de las vidas que fuimos.






Justo Jorge Padrón- España






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Justo Jorge Padrón
Poeta, ensayista y traductor español nacido en Las Palmas de Gran Canaria en 1943.
Es una figura importante de la generación poética del setenta; ejerció como abogado en su ciudad y luego se trasladó a Madrid donde ha desarrollado una intensa vida literaria.
Publicó su primer libro de versos en 1969, «Escrito en el agua», con el que quedó finalista del premio Adonais.
La Real Academia Española le otorgó con «Los círculos del infierno» el premio Fastenrath al mejor libro de poesía publicado entre 1972 y 1975.
Traductor de importantes autores escandinavos, ha merecido importantes premios entre los que se destacan, Premio Boscán, Premio Canarias de Literatura, Premio Europa de Literatura en 1986, Gran Premio Internacional de Literatura de Sofía, Bulgaria, en 1988; Premio Orfeo de Bulgaria en 1992; Premio Internacional de la Academia Sueca
en 1972, Premio de la Asociación de Escritores Suecos, al mejor libro de poesía europea de 1976 por «Los Círculos del Infierno», Medalla de Oro de la Cultura China en 1983; Medalla de oro de Bruselas en 1981; Corona de Oro del Festival Internacional
de Struga, en 1990, Premio Blaise Cendrars de los encuentros Internacionales de Suiza en 1994; en 1996 el Gran Premio Internacional Nichita Stanescu de Rumania y el Gran Premio de Poesía Senghor, otorgado en Africa en 2003








18 de septiembre de 2017

DE LA ARENA




DE LA ARENA

Arena la tierra más anónima
Hechas de arena las columnas del desparaíso
Y el aire del planeta Tierra
De arena
De arena los satélites
Urano
También Venus
De la arena
Expulsando arena los corazones
Atrayendo arena. Arena
Pero no solo arena
Junto con la arena la lágrima esencial
Y una vasija llena de sangre
Entre la arena también vosotros rotos
Relojes cartas
Amarillentas diccionario
Liliputiense Oxidado
Escudo de Esparta
También venís vosotros
Pero todo se va perdiendo cada noche
Como tú o la luz
Cada noche no queda más que arena
Bajo la luna cruel. Arena
Arena la tierra más anónima
Hechas de arena las columnas del desparaíso


Bernardo Atxaga- España


*****

HAREARENA

Harea lurrik anonimoena,
Hareaz eginak desparadisoaren zutabeak.

Eta Lurra planetaren aidea ere
Hareazkoa,
Hareazkoak sateliteak,
Urano,
Venus ere
Harearena.

Harea egotziz bihotzek,
Harea erakarriz. Harea.

Baina ez harea bakarrik.

Harearekin batera malko esentziala
Eta odol bete ontzi bat.

Eta harearen artean zuek ere, gutun
Horituak, erloju
Hautsiak,
Hiztegui liliputiarra,
Espartako eskutu herdoildua;
Ba zatozte zuek ere.

Baina arratsero galduz doa guztia,
Zu edo argia bezala;
Gauero ez da harea baino geratzen
Ilargi krudelaren azpian. Harea.

Harea lurrik anonimoena,
Hareaz eginak desparadisoaren zutabeak.


Bernardo Atxaga- España

De "Poemas Híbridos" Ed. Visor.



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Biografía de Bernardo Atxaga
José Irazu Garmendia, nació en Asteasu, Gipuzkoa, el 27 de julio de 1951. Adopta el seudónimo de Bernardo Atxaga. 
Es Licenciado en Económicas por la Universidad de Bilbao (actual Universidad del País Vasco), miembro de la Real Academia de la Lengua Vasca-Euskaltzaindia, y ante todo, un apasionado de la literatura que ha demostrado que se puede ser universal escribiendo en euskara, lengua antiquísima, de origen preindoeuropeo y hablada en la actualidad por unas 700.000 personas. Como dice en el poema que ha servido de epígrafe a esta biografía, se trata de la lengua de un país que no se ve en el mapa pero que gracias precisamente a ella llamamos Euskal Herria o País Vasco. Hablar de Atxaga hoy significa, hablar del escritor en lengua vasca más traducido y premiado de todos los tiempos. El elenco de premios obtenidos incluye, entre otros, el Premio Euskadi (1989, 1997, 1999), el Premio Nacional de Narrativa (1989), el Premio Milepages (1991), el Premio Tres Coronas de los Pirineos Atlánticos (1995), el Premio Eusko Ikaskuntza (2002), el Premio Cesare Pavese de Poesía (2003), o el Premio de la Crítica Española (1978,1985,1988,1993,2003). En cualquier caso, suponemos que han sido los miles de lectores que Bernardo Atxaga tiene por todo el mundo, la buena acogida que ha tenido su obra la que le ha llevado a estar incluido en programas universitarios internacionales o en listados de autores imprescindibles del siglo XXI, como el propuesto por el periódico británico The Observer en 1999, “21 Top Writers”.
 



28 de agosto de 2017

IN MEMORIAM


 

https://1.bp.blogspot.com/-vQWSIR7gvEY/WVzs0k497EI/AAAAAAAAFzs/EvGTJbINhh06bxVu_UuDUASEyYMgGgxmACLcBGAs/s400/images.jpg

 


IN MEMORIAM

No llores cuando los malditos

dancen sobre la tumba de tu libertad.

Hazles creer que el ataúd está vacío.

Fernando Sabido Sánchez

 

Ha muerto un poeta. Es verano, ha muerto un poeta y las calles están frías. La muerte tiene ese tipo de frialdad que despierta al dormido y entumece al diligente, que desorienta al trasgo del tiempo. Es como un golpe de hielo sobre la cara. La muerte suele ser fría, duele y, a veces, entra por la puerta sin más, sin previo aviso, como si se la esperara, que también, o como si entrara en su propia casa con una familiaridad inquietante y tranquilizadora, según el color que haya pintado el día. A su llegada, se funde, con un ritual de amante, con los dedos y con la boca; y añora la garganta y hace travesuras en el territorio que guarecen los ojos. Entonces, ya es tarde para todo. Se produce un fenómeno físico inusitado: el tiempo deja de ser lineal y los relojes se transforman en instrumentos simples e inútiles. Cada mirada, cada tacto sentido con los dedos, cada palabra se hacen volátiles como la nube densísima vista desde dentro y respirable.

Es verano y ha muerto un poeta. Por eso el frío es extraño y embriaga. Más que poeta, era amigo, era trato sincero, honestidad. Era una verdad vestida de poeta, una pieza firme de humanidad, un torrente de extraño inconformismo, una naturaleza anárquica y libre, una tozudez de fértiles caminos; era un todo compacto y universal por sí mismo. Por eso el frío, este frío que sazona con finas láminas de hielo eso que anda por no sé qué hemisferio cerebral y que tiene que ver con la verdad y con la esencia misma de la existencia vista desde el adentro. Porque no se es más por ser más alto, más ávido, más listo, más hambriento. Se es más por el calor que se despide, por la combustión que se genera cada día en un horizonte monótono y consumido por la nieve. Se es más por el verbo claro, sin afeites y sin dudas, sin la maldad de la envidia o la estúpida intención de la soberbia. Por eso la muerte se enriquece y nosotros, los vivos, acumulamos deudas y pobreza. Lo demás, no suma. Lo demás, no es cierto. Lo demás no existe.

La certidumbre es la firme adhesión de la mente a algo conocible, sin temor de errar. En ese espacio de honestidad y descartes es donde es más difícil caminar. Es como una paradoja que se repite una y otra vez y que insiste para recordar que, de vez en cuando, el mundo enmudece ante la vital apostasía de lo fatuo. La muerte es una inhalación prolongada de la luz y el mes de julio ha dejado un manto de nieve en una de las poquísimas behetrías que hemos conocido.

Fernando Sabido Sánchez, pintor, poeta, animal político ab íntegro, pese a la muerte, pese al frío, existe y es gracias al ámbar de su luz, a la combustión infinita y sencilla, gracias a su pequeña hoguera atizada cada día en el silencio de su sinceridad. A su alrededor hemos visto crecer la hierba, esas briznas verdes y alguna que otra margarita. Y en ese cerco libre de hielo tendremos un lugar siempre, otro lugar donde volver cuando el frío y la nieve solidifiquen la esperanza.

 

Laura Gómez Recas- España
Madrid, cinco de julio de 2017

 

 

 

21 de agosto de 2017

EL MUNDO ESTÁ CON BARCELONA





EL MUNDO ESTÁ CON BARCELONA


Hace eses la bala blanca, baja por Las Ramblas,
saltan los cuerpos de los turistas,
saltan los expositores de los kioscos,
salta la sangre, corre, mancha los mosaicos de Gaudí,
saltan las flores y las lágrimas.

Otra vez el odio,
Intenta inútilmente
vencer al amor:

el mundo está con Barcelona.





Manuel Alonso- España